di Giuseppe Crimaldi

Che il destino degli uomini sia mutevole è cosa nota a tutti, e forse soprattutto ai calciatori. Un legamento che salta o una caviglia che fa crac possono cambiare il futuro di un campione, così come l’attimo fuggente colto al volo quando il caso coincide con un incrocio magico della dea Eupalla e ti cambia la vita.

Applausi a Lavezzi, fischi a Cavani

Poi però tutto passa e tutto cambia. Succede così ovunque, tranne che per il popolo pallonaro; ed ancor di più se quel popolo erede della fetida suburra romana che nel Colosseo affollava gli spalti, volgare e assetata di sangue, è rappresentato dai tifosi napoletani.

Perché se il tifoso è già di per sé un passionale, quello napoletano va oltre ogni immaginazione: quando tifa non vuole altro che il successo, anche a costo di dimenticare la sportività; quando vince si esalta e se perde sprofonda nella più patologica delle depressioni; quando ama – poi – lo fa come sempre a modo suo: lasciando sempre aperta una porticina del cuore che è quella poi pronta a spalancarsi al momento giusto sul baratro dell’odio. Per questo il San Paolo è come un eterno Salone Margherita, o il Trianon: un palcoscenico da sceneggiata sul quale prima o poi arriveranno isso, essa e o malamente.

Il Matador, ingratitudine azzurra

Travolto da insolito destino (ahimè, senza però vedere l’azzurro mare d’agosto) e rimasto a casa in queste settimane, lunedì sera ho deciso di andare al San Paolo per vedere Napoli-Paris Saint Germain. Avrebbe dovuto essere un appuntamento con lo spettacolo del bel calcio, una sfilata di campioni, il match dei ricordi. Due su tutti: quelli lasciati dal Pocho Lavezzi e da Edinson Cavani, sudamericani che qui hanno dato molto, contribuendo a caricare un altro pezzo di storia del pallone azzurro.

Ma come in tutte le belle storie che si rispettano, ecco che i napoletani hanno trasformato la serata di sport in un’occasione perduta. Un abbraccio solo a metà. Invece di applaudire il Matador, lo hanno sommerso di fischi, di buuuu, oltre che di un denso concentrato di maleparole. Perché? La domanda ha un senso soprattutto se si vede il trattamento riservato invece ad Ezequiel Lavezzi: osanna e peana intonati a ogni pallone che toccava, e standing ovation finale quando è uscito dal campo, nel secondo tempo. Perché?

Cavani, Lavezzi, i bambini

Ovviamente, a gestire le bordate di fischi e i siluri dei coracci erano – inutile dirlo – quelli delle curve, padroni e incontrastati gestori del tifo organizzato. Ma subito quel disprezzo è diventato contagioso. Quarantamila e forse più tutti contro uno: e tutti con la memoria corta, cortissima, la stessa che aveva evidentemente già rimosso qualcosa come 104 gol fatti da Cavani nel suo periodo a Napoli, le sue strepitose giocate che allora incantavano e facevano scoccare scintille calde d’amore dagli spalti verso il segaligno uruguagio dalla faccia di indio nativo.

“Tutt’è passat/ E nun ce piense cchiù”, recita la canzone. Già. Ma più che “Core ‘ngrato” sono stati “Cori ingrati”, come sempre alla pummarola. Mai come in questo caso l’ingratitudine non è di chi ha lasciato una maglia per indossarne un’altra, per aver detto (legittimamente) sì a un club che gli garantisce allori e successi (anche la grana conta…); a chi ha scelto – e ditemi se questo può non pesare nelle determinazioni – di non voler più vivere in una città accartocciata su se stessa, sporca, insicura, violenta, nella quale se pure esci a fare due passi ti ritrovi assaltato da orde di giovinastri e da facce poco rassicuranti: e può anche finire che magari mentre firmi un autografo ti sfilano pure l’orologio. Quali sono allora le colpe del Matador?

Forse una sola. Quella di aver capito solo troppo tardi dov’era finito: nella città delle sceneggiate, dove chi tocca il cuore di una malafemmina deve – per definizione – diventare ‘o malamente.

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