di Adolfo Mollichelli

Il campionato è una lagna. La Champions è un tappo di champagne che esplode nel bel mezzo della festa. Anche per il parlato del dopopartita. Languido, banale, spassoso, perfino bersanesco. Con il filosofo Spalletti che ti dice che i suoi uomini hanno bisogno di “pettinare la palla” mentre gli avversari se la giocano addosso. Stupendo.

 Meglio Sopracciglio Alzato che se n’è andato a casa vista mare canticchiando ‘o surdato ‘nnammurato perché Napoli gli è entrata dentro, nel cuore. Sin dai tempi del tuffo a cufaniello dallo yacht di Aurelio Primo nelle acque azzurre capresi. Esibizione del Napoli a parte, meglio il chiacchiericcio che molte partite, delle italiane in particolare. Perfino l’esibizione della prima della classe in campionato era stata un pianto greco e la paella valenciana stava per addormentarsi sullo stomaco. Poi, certo, il paso doble di CR7 y todo se acabò. E la Roma ex capoccia aveva preso buchi e buche e stavolta non c’entra la Raggi che, poverina, da quando le hanno detto che ha le orecchie grosse assai sempre più le nasconde sotto la chioma che non è quella di Berenice.

Juve già qualificata

Roma e Madrid già sicure degli ottavi ancor prima di giocarsela (si fa per dire) perché tra sbuffi di vento e nevischio i cechi del Plzen avevano espugnato il campo del Cska di Mosca. E se non è fondoschiena puro, ditemi voi.

E mentre la Beneamata crollava nel finale a Londra e però vedrà quasi certamente gli ottavi perché nell’ultima partita del girone se la vedrà con gli olandesini del Psv mentre il Tottenham andrà nella tana di Messi – e a questo punto dovrei gridare: ma che gol ha fatto? ma ci ha già pensato il pastore delle meraviglie microfonato Sky e mi astengo – dalle parti delle ramblas dove i catalani non perdono da cinque anni.

Roma sconfitta e vincente, passa il turno

E allora, ricapitolando: Juve già qualificata e però se vuol passare da prima dovrà spezzare le reni agli Young Boys per tenere a distanza i reds devils di Mou che fa rima con cul e vince le partite oltre il novantesimo. Roma avanti okay, ma con tanta pena.

Arbitro del proprio destino l’undici azzurro, unico imbattuto seppur iscritto nel girone della morte, così fu detto e scritto dopo che alla tribù di Sopracciglio Alzato gli erano toccati in sorte i ricchissimi figli del fondo qatariota, insomma il Psg (quasi la sigla di un tremo superveloce) di Buffon, Neymar, Cavani, Mbappé e compagnia cantando, quelli che vanno a ringraziare i propri tifosi, a pagamento; i reds di Liverpool e i belgradesi della Stella Rossa.

Il gol partita di Eriksen, fra Totthenam ed Inter si decida all’ultima giornata

Adolfo Mollichelli

La tribù azzurra con risvolti giallini si giocherà la sua Europa tutto in una notte. Nella città dei Beatles, meravigliosi scarafaggi della musica, che conosco a menadito per esserci stato svariate volte e della quale sono erudito, da Abbey Road al Cavern club che è uno dei musei più visitati al mondo.

Tutto in una notte. E con tre risultati a disposizione: vittoria, naturalmente, pareggio e addirittura sconfitta con il minimo scarto, segnando però. Sarà una notte infinita quella dell’undici dicembre. Passione e canti: si comincerà con lo struggente You’ll never walk alone e si dovrà finire, non si può pensare ad altro, con oje vita, oje vita mia oje core… Tutto in una notte. E ci starebbe bene pure Stille nacht, non vi pare?

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